Dor de garganta

Não tenho coragem de escrever. Uma vez colocado em palavras, o pensamento deixará de ser ele para se materializar em uma verdade pura, dessas que a gente esconde, assim, nas gavetas, porque há a vergonha da realidade. Ah... E se pudéssemos mentir para nós mesmos? Talvez pregar peças nessa mente que tanto quer dizer o que tentamos jogar para debaixo de tudo e nunca revelar. Mas há um momento em que essa verdade implode. E nos pegamos pensando nela o tempo todo, enquanto sentimos um aperto no peito de quem está mesmo é doente. E essa epidemia podia parar de ocupar a gente. Podia é nos deixar em paz. Mas não encontro cura. E vou indo por essa trilha, evitando dizer em letras o que deveria, vou me esgueirando por entre as frases, porque escritor tem disso de inventar ficção. Não tem mentira no que digito em dedos finos. Vou é falando miúdos, evitando as frases longas. Vou é dizendo sem dizer, porque essa habilidade com a linguagem me vale de algum disfarce. Será? Vale é nada. O leitor pode desconhecer do que falo, mas o coração sabe muito bem do que se trata. E nesse conhecimento a gente se sente ainda mais culpado, porque queria deixar tudo lá nas profundezas, bem em baixo mesmo. Assim não veríamos mais. Ninguém veria.

            Mas se digo já estou vendo. E fico meio sem atitude, resistindo ao escrever, porque tenho medo de falar demais. Posso acabar revelando as minhas entrelinhas.

Poupo-me de amarras.

Vou é me desamarrando toda, colocando letra por letra e formando algo que já nem mais sei o que é. Só espero que não faça muito sentido. Porque vai ver assim, exprimo ao menos um pouco dessa verdade toda. Eu não estou entendendo é nada. Mas sinto e vou sentindo essa coisa engraçada que invade e vai indo, assim, rápido e lento, e ignoro. Estou mesmo é com a garganta apertada de tanto falar bobagem para não dizer as coisas certas.